trueash

Есть в довольно говённой "Газете по-киевски" один автор. Зовут Игорь Смага. Каждый раз, когда читаю его статьи или заметки, ловлю себя на банальной мысли (даже не моей, кажется): "эх, и почему я не умею так писать...". Рекомендую:

Я расскажу вам про одного парня

Ничего особенного от рассказа не ждите. Вы сами знаете множество подобных историй. Я знаком с этим парнем лет пять. Обычный рабочий, обычного полудохлого завода. Тридцать лет стажа, тридцать лет на одном и том же месте. Шестой, кажется, разряд квалификации.

Руками умеет все. От скуки построил однажды настоящий беспилотный самолет. В первом же полёте аппарат потерял управление, улетел на территорию соседней братской страны и рухнул там. Международного скандала удалось избежать ввиду обычной лени молдаван. Они, попивая в тени холодное вино, проводили самолет глазами, сказали «йоу!», когда он ударился в гору и сдали останки в прием цветмета.

Маленький город на Юге Украины - пыль, рэкетиры и мухи. Девушки не курят на улице, чтобы не «опозориться». Парни напиваются каждый вечер, дерутся и грабят прохожих. Чтобы тоже не «опозориться» друг перед другом. Самые оборотистые, умные, жадные и наглые ребята давно уехали работать в Киев.

Замуж выходить не за кого, разве только за рэкетиров – но в том городе они «не перспективные». Производство стоит, мелкая коммерция давно уже задушена неимоверными поборами. «Перспективными» считаются таможенники, а также офицеры и прапорщики погранвойск. Они грабят на границе проезжающих через город молдавских строителей, везущих крупные суммы, заработанные в Москве. Но таможенников и погранцов маловато, на всех не хватает, они у девушек на вес золота.

Потому выходят смачные девки замуж поголовно за всякое чмо. Дедушка чма – алкаш и сиделец, папаня – просто алкаш, а сам он – имеет привод в милицию (или судимость) и слегка наркоманит. Слегка - из-за маленькой пенсии бабушки, которая всех кормит и поит.

Так я не о том. Я хотел рассказать про этого парня. Каждый вечер он спокойно возвращается с завода через парки, набитые пьяной гопотой. Маленького роста, жилистый, очень худой, очень спокойный. Совсем не понимаю, почему они его НИ РАЗУ не тронули. Для меня это загадка. Приходит домой, садится за стол. Его верная супруга собирает на стол какую-то простецкую, но вместе с тем неимоверно вкусную еду. Что-то вроде овощного борщика и вареной картошки с укропом и смальцем.

После ужина этот парень сразу же начинает засыпать. Добирается до дивана, втыкает равнодушные глаза в газету «Бульвар» (единственное издание, которое, от недостатка средств, выписывает его жена). Галдит телевизор. Парень переводит глаза с «Бульвара» на «Не родись красивой». Выражение лица не меняется.

Часто родственники находят его заснувшим на диване, в гараже или на кухне. Наломавшись за день на заводе, он засыпает сидя. Его будят легким окриком, он отправляется спать. Однажды заснул в постели, не сняв шапочку «петушок». Этот случай стал семейной легендой, как пример его рассеянности.

Иногда, раз в два-три месяца, на заводе выдают часть задолженности по зарплате. Он приходит и отдает деньги жене. В ответ она насыпает ему борщика и вареной картошки с укропом и смальцем. А через 30 минут его находят спящим в гараже. В неизменной детской рубашечке и «петушке». Иногда задолженность выдают продуктовыми наборами – редким говнищем, которое нужно поменять на рынке на картошку. В пропорции 10 к 1, ведь продуктовое говнище выдали сотням людей и на рынке его много.

Иногда к этому парню в гости приходят такие же работяги, как он. Одалживают инструменты и деньги. Выпивают по сто. Степенно обсуждают дела на подконтрольном «донецким», а потому умирающем заводе. С грустью вспоминают разбившийся самолет. Или то, каким красавцем был их завод еще лет 20 назад. Или двух дочек и внучку этого парня, уехавших в поисках лучшей доли.

Фактически этот парень ДОБРОВОЛЬНО приговорил себя к 30-летней КАТОРГЕ. Таких случаев в нашей стране миллионы. А на таких парнях еще держится наша страна. Скоро они уйдут. А заменить их будет некем – теперь воспитывают по-другому.

Я редко его вижу. Приезжаю и начинаю жаловаться. На киевские цены, жлобство и давку. На наше правительство и президента (будто у него президент другой). Рассказываю ему о Лёньке Черновецком, легендарном киевском грабителе. Он ест картошку и слушает меня с искренним удивлением. Жалеет:

- Надо ж… Хреново у вас, ребята… Митинги, да и вообще – политика. А машин много?

- Да пройти уже негде! И наглые стали – жуть.

- Слухай, а ты Ющенко видел?

- Э… Издалека, на Майдане. Во время Оранжевой революции.

- А Юльку?

- Там же.

- Да какой же ты журналист… А Кличко?

- Интервью брал несколько раз.

- Здоровые?

- Угу. Натуральные гиганты. Старший просто высокий, а младший, Владимир, еще и накачаный как слон.

- Страшно?

- Не-а… Они вежливые.

- А кого еще видел? Артистов, может, каких… Певцов?

- Да не пишу я об артистах…

- Эх, чучело ты, а не журналист.

Через 10 минут этот парень сидит на диване с «Бульваром».
Через полчаса уже спит.
Взято отсюда.